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flecha farpada

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sexta-feira, 15 de janeiro de 2010
Flores de maio. / 09:17

As marcas do meu crime ficaram no chão.
Moribundo, gélido, pálido e esguio.
As entranhas caíam harmoniosamente por entre aquele corpo morto.
Ele era todo entranhas.
Todo, entranhas.
Ossos, músculos, carne e couro.
Uma parte de mim morreu na hora que o matei.
Será que uma parte dele ficou viva?
Se sim, isso faria de mim - e dele - uma meia-viva.
Mas, afinal, o que é que a gente faz quando a gente meio que morre?
about
i my me mine.

"Pois logo a mim, tão cheia de garras e sonhos, coubera arrancar de seu coração a flecha farpada. De chofre explicava-se para que eu nascera com mão dura, e para que eu nascera sem nojo da dor. Para que te servem essas unhas longas? Para te arranhar de morte e para arrancar os teus espinhos mortais, responde o lobo do homem. Para que te serve essa cruel boca de fome? Para te morder e para soprar a fim de que eu não te doa demais, meu amor, já que tenho que te doer, eu sou o lobo inevitável pois a vida me foi dada. Para que te servem essas mãos que ardem e prendem? Para ficarmos de mãos dadas, pois preciso tanto, tanto, tanto - uivaram os lobos e olharam intimidados as próprias garras antes de se aconchegarem um no outro para amar e dormir."




Vanity isn't a sin, a little narcissm wouldn't hurt.